La China profunda

Empiezo a estar un poco harta de que todo el mundo me entienda cuando hablo en inglés. Eso, por no decir cuando la comunidad hispana se monta sus habituales fiestas. Con varias copas encima, aquello acaba pareciendo La Latina un sábado por la noche cualquiera. Hong Kong es un lugar espléndido para vivir pero muchas veces el verdadero desafío intelectual se encuentra a tan sólo 50 kilómetros al norte.

Esta semana he venido a pasar unos días a la China profunda que tanto le hubiera gustado a Mao mantener per sécula seculórun, en vez del invento capitalista que hoy impera ya en prácticamente todo el país.

Como digo, apenas unos kilómetros al norte de Hong Kong. Según se acerca uno a la frontera empieza a vislumbar vestigios de un pasado bastante peor. Alambradas de espino metálico, cámaras ocultas por doquier y polis de verdad y de paisano donde quiera que uno mire. Siempre he pensado que las fronteras geográficas son lugares inhóspitos. Las otras me parecen mucho más interesantes.

Recuerdo hace unos años cuando me tuvieron detenida un par de horas en una comisaría de policía en un aeropuerto de una ciudad china de cuyo nombre prefiero no acordarme. Nada grave, en realidad. Simplemente que se me había caducado el permiso de trabajo. La primera hora fue un suplicio. La segunda, mucho más entretenida. Descubrí que incluso detrás del rostro inmutable del oficial chino encargado de fusilarte al amanecer hay un ser un humano. Digamos que sólo está desempeñando su labor.

La cuestión es que aprender chino entre los chinos me parece algo de perogrullo, por eso estoy aquí esta semana. Lo de aprender un idioma en una academia es cosa del pasado (pasado pluscoamperfecto, diría yo) y por eso ahora toca inmersión.

Llevo aquí tres días y no he visto todavía un alma occidental. Mire donde mire, chinos. Y muchos, por cierto. Como ninguno habla inglés ni nada que se le parezca, no me queda más remedio que hablar chino. O al menos intentarlo. Tengo que reconcer que nunca había sondeando en mí niveles de frustración tan profundos que cuando intento comunicarme con esta gente. Anoche, sin ir más lejos, necesitaba una cuchara para la especie de yogurt que conseguí a duras penas en una tienda de conveniencia. Ni que decir tengo que acabé sorbiendo el yogurt.

La noche que llegué al hostal fue para mí un shock que casi desemboca en parada cardiaca. Al verme entrar por la puerta, el pobre chino de la recepción no sabía dónde meterse. Sin duda pensó: ‘esta tía occidental no tiene ni idea de chino y yo no tengo ni idea de inglés… ¿Y qué hacemos ahora?” Cuando me acerqué al mostrador y le chapurreé unas cuantas frases en mandarín pareció relajarse levemente. Digamos que hemos conseguido llegar a una entente cordial y ahora somos amigos.

Por pudor no diré el precio de la habitación, pero la austeridad espartana de este lugar me hace vislumbrar la envergadura de las penurias que los chinos han soportado durante siglos.

Sin embargo, junto a la parca sobriedad convive el milagro. Es decir, la conexión gratis a internet. Y no sólo por cable, también  Wifi. Entonces, me da por pensar que ya podían los gobernantes españoles aprender un poco de los chinos. En vez de perder el tiempo con independentismos decimonónicos, trasnochados y caducos podrían gobernar en favor de las necesidades reales de los ciudadanos del siglo XXI. En fin, cosas mías….

Esta mañada he bajado a desayunar y casi sucumbo al paro cardiaco que a duras penas logré evitar la noche anterior. Euro y medio por un original buffet. Eso sí, lo único reconocible eran la mantequilla y la mermelada. Atreverse a comer el resto es un acto de fe. Pero si mucha gente en el mundo cree sin haber visto, qué hay de malo en comer algo sin tener ni idea de qué se trata. Sin ir más lejos, esta mañana he probado una especie de virutas de champiñón que no estaban nada mal, aunque seguramente no hayan visto el champiñón ni en pintura. Pero sigo viva. De momento.